8 октября 1892 - Марина Ивановна Цветаева

8 октября 1892 в Москве родилась Марина Ивановна ЦВЕТАЕВА - один из крупнейших поэтов XX века

"Красною кистью рябина зажглась.
Падали листья, я родилась.
Спорили сотни колоколов.
День был субботний: Иоанн Богослов".

***
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжёлый шар земной
Не уплывёт под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится ещё, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное моё, мой нежный, не
Упоминаете ни днём, ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами!
***

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с её насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!...
***

Вот опять окно, где опять не спят.
Может — пьют вино, может — так сидят.
Или просто — рук не разнимут двое.
В каждом доме, друг, есть окно такое.
Крик разлук и встреч - ты, окно в ночи́!
Может — сотни свеч, может — три свечи…
Нет и нет уму моему — покоя.
И в моём дому завелось такое.
Помолись, дружок, за бессонный дом, за окно с огнём!
***
В гибельном фолианте нету соблазна для
Женщины. — Ars Amandi женщине — вся земля.
Сердце — любовных зелий зелье — вернее всех.
Женщина с колыбели чей-нибудь смертный грех.
Ах, далеко до неба! Губы — близки во мгле…
— Бог, не суди! — Ты не был женщиной на земле!
***

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам! —
Разбросанным в пыли по магазинам
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.