Убивайте поэтов
за каждую точную строчку,
Убивайте
за первый
по вечности сделанный шаг,
Ставьте пулей
последнюю
жирную красную точку
На гусарский мундир
или в глупых цветочках пиджак.
Вам не хочется видеть
ускоряющих время седыми?
Изменившими жёнам,
отечествам, верам, себе?
Убивайте поэтов
красивыми и молодыми,
Чтобы, старых читая,
не жить на себя во злобе.
Полюбите,
поплачьте,
почитайте любимым,
и – к стенке!
Расстреляйте в упор,
повторяя по памяти стих,
Чтобы все эти
бродские, пушкины и евтушенки
Оставались такими,
какими любили вы их.
Не ищите
у старых поэтов
в стихах опечатки,
Ведь, в отличье от вас,
он, поэт, много раз умирал:
Умер в Бабьем Яру
и под танком на пражской брусчатке.
Ну, а если соврал – это вам,
а себе – не соврал.
Не любите поэтов!
Чуть что не по вам – разводитесь,
Не пытайтесь мириться,
не лезьте, плюясь, но рожон,
Он – теперь не такой?
Ваше право, ругайте, сердитесь,
но не бейте поэтов,
животных
и брошенных жён.
Кто-то пропил талант?
А попробуй и ты на досуге
Прогулять миллион,
если нет за душой ни гроша!
…Прошлой ночью поэта
покинули
боль и недуги,
И летит
над Америкой
немолодая душа.
Не скорбишь?
Понимаю.
Сегодня не те политесы,
Может каждого всякий
в гробу
без смущенья под дых…
Убивайте поэтов,
но помните:
даже дантесы
Не стреляли в ушедших,
и целились только в живых!
Он летит в тишине
к Альтаиру, Полярной и Веге,
он сегодня узнает,
куда после смерти идут,
а в апрельской Москве
в честь него
идут белые снеги
И не те
у любимых
поэтов на вечер крадут.
