Шёл себе русский человек по особому пути, шёл не задумываясь, строевым, убеждённым таким шажком.
На ходу вставал с колен, пинал лежачих, смазывал кандалы, поплёвывал себе под ноги, прикрывался детьми, смотрел в телевизор, гордился дедами, крестился на автоматы, искал врагов, сдавал врагов, ластился к власти, становился властью, выступал за Навального или за Путина, или не выступал - тихо, с краю сидел и пил, как вдруг споткнулся об украинский вопрос.
Так споткнулся, что с носа очки слетели и упал человек прямо носом в землю. Лежит слепой, шарит вокруг себя руками и пытается нащупать в пыли привычное зрение: "Отдавать - не отдавать, морально - не морально, наш - не наш; неоднозначно всё как-то: они там были или всё показалось, братья - не братья, бандеровцы или фашисты; на Майдане хорошо было или как-то уже зря; так мальчика распяли или не совсем; "на" или "в"; а сало теперь западло есть или кусочек можно; компромисс что ли нужен или не нужен; а если всё-таки чуть-чуть, но наш..."
Третий год уже лежит-валяется, дурак, так ничего и не понял.
