«Своих не бросаем» - так ведь, гражданин Путин? А Чайка для тебя –
свой, такая же воровская оторва, как и ты сам. Вы с ним – одной масти:
пиковой.
Ты – туз, а он – король. Генпрокурор в законе. Это Ильдаров
Дадиных сажать надо, а Чаек – пестовать, холить и лелеять. Давать
выигрывать тендеры, устранять конкурентов и кошмарить всех, кто встает
поперек дороги.
Ты потому и сидишь в Кремле, а не в Гааге, что есть на
кого опереться. Ты и вытащил их из
адского небытия, откормив до свиноподобного состояния. Теперь они
удовлетворенно хрюкают розовыми пятаками, утопая в кокаиновом дыму между
заседаниями в судах да парламентах. И кто им что сделает? Народец,
прилипший к телевизору, как к корыту с информационными помоями?
Дальнобойщики, пущенные под нож Ротенбергов?
Учителя – соучастники
чуровских фальсификаций? Медики, разучившиеся лечить? Жалкая горстка
белоленточников? Кто позовет их свергнуть твою шайку? Травоядный
телеканал «Дождь»? Да и как свергать, если у тебя все схвачено? Ты
схватил это еще в «лихие 90-е», вместе с чемоданами Собчака, и до сих
пор несешь. У тебя – отличная чуйка. Как у крысы на овощебазе. Ты
знаешь, что нужно, а что – нежелательно.
Ведь если сегодня убрать Чайку – в твоем крысятнике начнутся волнения, потому что все поголовье заражено коррупцией: от тебя до последнего «мусора». Оно-то, в отличие от овощей – вооружено и очень опасно. И чуйка подсказывает: «Не трогай, не волнуй. Ведь и туза может побить шестерка».
Ты заметно подряхлел в последнее время. С тебя сошел нефтяной лоск,
хвост облез вместе с индексами стабильности, а шерсть висит клочками
после ближневосточной трепки. Ты забаррикадировался в углу, выставив
перед собой турецкие помидоры, пообещав, что только ими овощебаза не
отделается.
А еще чуйка подсказывает тебе, что время крысиного
царствования подходит к концу. Овощи скоро закончатся: их попросту
перестанут поставлять, после чего в помещение ворвутся какие-то люди и
заявят, что отныне они тут – хозяева.
Твоя стая брызнет в разные
стороны, а тебя вытащат за хвост на свет божий, и закопают на помойке
живьем – в назидание другим крысам, чтобы больше не помышляли о
вредительских нашествиях. Тебе страшно и не комфортно.
Хочется прыгнуть и кого-нибудь загрызть, но даже зубы сточились и шатаются. И, прячась в куче гниющих овощей, ты с ужасом догадываешься, что, скорее всего, никто тебя живьем вытаскивать не будет: какая-нибудь выдра, приближенная к тушке, непременно накормит тебя крысиным ядом. Чтобы не верещал, когда пробьет последний час.
И чуйка тебя не обманывает. Именно так все и случится.
7 декабря 2015 г.
Саша Сотник
